Oración del Periodista

Cristo,

somos los periodistas.

Venimos juntos a rezarte porque sabemos que a todos,

sin excepción, nos apedrean.

Todos nos necesitan, pero todos nos condenan.

Todos nos buscan, y todos nos critican después.

Hoy el mundo se paralizaría sin nosotros, y sin embargo

todos nos echarían de buena gana a la hoguera.

No venimos a ti para excusarnos de nuestras limitaciones,

ni para disimular nuestros pecados.

Los tenemos, sí.

Y nos pesa la responsabilidad de saber que entramos

cada día en todas las intimidades,

que nos sentamos en todas las mesas del mundo

y que una inmensa mayoría de los hombres piensa a

través de nosotros.

Pero también necesitamos gritar nuestra exigencia de

justicia.

¿Somos peores, Señor, que quienes nos condenan?

¿que quienes nos instrumentalizan?

¿que quienes se quejan, no tanto de que nos prostituyamos,

sino más bien de que no nos prostituyamos en

la dirección que ellos desearían?

Muchos de los poderosos preferirían muchas veces

nuestro silencio;

pero nuestro deber es descubrir la noticia.

Otros preferirían sólo la noticia que no quita el sueño

o no turba la digestión,

pero nosotros debemos hablar en nombre de los mudos,

de los que carecen de libertad,

de los que sufren en su carne la realidad de esa noticia

que nos turba.

¿No es más doloroso sufrirla que conocerla?

¡A esto le llaman «sensacionalismo»!

Pero podría llamarse también «el dolor humano que desearíamos

ignorar».

Contigo, Cristo, nos es más fácil hablar, porque no podemos

ignorar que tú fuiste el primer gran periodista

de la historia.

Tú eres la palabra que se encarnó en nuestra raza para

convertirse en la gran noticia de la historia:

Dios se hacía hombre para que el hombre perdiera

el miedo de ser Dios.

Tú pediste un día que todos los tuyos se convirtieran en

periodistas para anunciar la verdad «hasta desde los

tejados».

Tú fuiste siempre el periodista del pueblo, de todos los

que eran perseguidos por la injusticia o la tiranía.

Hablaste o escribiste siempre para salvar lo que estaba

perdido.

para condenar a quienes en nombre de Dios o del César

intentaban apropiarse del hombre y de su historia.

La única vez que escribiste con tus mismas manos,

en la tierra,

fue para salvar la vida a una mujer sorprendida en adulterio.

Fuiste el primer periodista censurado por tu misma iglesia,

ya que esta página de la adúltera fue eliminada

por mucho tiempo de la mayoría de los códices antiguos,

«para que no diera lugar a abusos».

¡Fuiste, pues, acusado de imprudencia y de excesiva generosidad!

Tú fuiste en realidad el primer periodista escandaloso,

crítico,

revolucionario,

inconformista,

sincero.

Por eso te llamaron demonio,

ateo,

te tiraron piedras y te lincharon cuando aún eras joven.

Necesitabas hacer milagros para que tu noticia fuera creída.

Y muchos siguieron sin creerte aun después de los milagros.

Quizás esto pueda consolarnos a nosotros, pobres periodistas,

que no sólo no podemos avalar con milagros

nuestra noticia, sino que necesitamos un milagro

para que nos perdonen cuando descubrimos un pedazo

de verdad.

Sobre todo si esta verdad es amarga para quienes se han

apoderado de la historia y marginan a los débiles.

Sí, a ti podemos decírtelo abiertamente, Señor:

No es fácil ser periodista.

No es fácil ser honrado, porque necesitaríamos una dosis

de heroísmo como la tuya para arriesgar continuamente

nuestro pan y nuestra vida.

No es fácil, porque nuestro pan y el de nuestros hijos

nos lo dan precisamente quienes tienen mayor interés

en que el mundo no conozca la verdad cruda de las

cosas.

No es fácil, porque quienes necesitan y querrían conocer

toda la verdad de las cosas no pueden darnos el poder

para anunciarla.

No es fácil, porque si gritamos la vergüenza del mundo,

somos pesimistas.

Si cantamos la bondad escondida de los hombres justos,

somos evasivos.

Si hablamos de Dios, somos beatos.

Si hablamos de los hombres, somos comunistas.

Si hablamos del futuro, somos progresistas.

Si hablamos del pasado, somos integristas.

Si hablamos del presente, somos inconscientes.

Nos exigen honradez a nosotros,

que entramos cada día en la intimidad de todos los negocios

sucios.

Nos exigen que seamos insobornables,

cuando tenemos que callarnos cada día tantos sobornos

de los demás.

Nos exigen que seamos inmaculados,

cuando conocemos perfectamente las prostituciones de

tantos a quienes a veces no tenemos más remedio

que incensar.

Nos exigen exactitud y fidelidad en la información,

cuando tenemos que entrar a empujones a recoger el

discurso o la noticia.

Nos exigen que anunciemos la novena de santa Rita,

cuando ya los curas se manifiestan en la calle y el mundo

se pregunta si Dios no ha muerto.

Se duelen cuando le suprimimos un párrafo al político o

al eclesiástico que canta glorias pasadas,

cuando nos falta tiempo y espacio para levantar la voz

contra miserias presentes.

Nos piden que publiquemos pastorales de obispos a

quienes se les ha parado el reloj de la historia y han

desconocido el concilio, cuando urge anunciar la

palabra revolucionaria de un Cristo a quien aún no

hemos tenido el coraje de predicar completamente

o la voz profética del pueblo de Dios que nos revela

que el Espíritu santo no ha muerto.

Señor, todos nos buscan y nos necesitan:

la política para afianzarse,

la religión para propagarse,

la industria para venderse,

la ciencia para divulgarse,

el arte para exhibirse,

el pueblo para defenderse.

Pero todos nos maldicen y nos tiran piedras:

el político, cuando denunciamos su demagogia o su

compromiso;

el eclesiástico, su fariseísmo;

el industrial, su explotación;

el científico, el mal uso de su investigación;

el artista, su falta de creatividad;

el pueblo, cuando no tenemos el coraje de gritar con

toda la fuerza que exigiría su garganta, anquilosada

por su eterno mutismo.

Quizás a los periodistas nos sea más fácil rezar que a

otros muchos, porque estamos más cerca de la vida

con todas sus contradicciones;

porque conocemos al hombre como pocos,

porque masticamos cada día la urgencia de un suplemento

de justicia.

Perdón, Señor, por las veces que traicionamos a la verdad

por cobardía o por mezquino interés.

Perdón por nuestro maridaje maldito con los fuertes,

que difícilmente soportan la verdad.

De una sola cosa no podemos pedirte perdón;

de un solo pecado no podemos arrepentimos,

porque si fuera pecado también tú lo habrías cometido:

de la irritación de los poderosos ante la noticia que

pone al desnudo el juego sucio de sus inconfesables

manipulaciones contra los hombres, incapaces de defenderse

con sus propias fuerzas.

Que no perdamos la esperanza ni nos avergoncemos de

ser la voz del que grita en el desierto,

porque el desierto podrá ser un día la tierra habitada por

los hombres puros. Amén

Tomado de Oración Desnuda. Juan Arias